Por Rivelino Rueda La mujer había comenzado a llorar. Un débil ruido de dolor parecía escapársele cada vez que respiraba. Sus ojos estaban secos, hundidos en unas ojeras profundas. Traía un vestido muy desgastado, que había sido azul, y unas sandalias amarillas de plástico. Sólo sus manos temblaban, nerviosas. –Aquí no tenemos a nadie con ese nombre –repitió el soldado. Carlos Montemayor/Guerra en el Paraíso Luego de la masacre en la estación de ferrocarril de Macondo, Gabriel García Márquez narra en su novela más grande, Cien años de soledad, el febril…
Día 65: La peste y los muertos venden bien para los mezquinos de siempre
